Le monde n'est pas désenchanté.
Il est là, il vit. Pour lui. Pour nous. Pour rien.
Son charme est de poèmes.
Le poème n'est pas dans les livres.
Il est la feuille qui bruisse,
Son souffle
Le vert des paysages,
L'eau qui s'échoue sur la berge, sur la plume tombée.
Il est la lumière de l'astre dans nos yeux,
L'être qui s'éteint,
Le vent qui murmure ou qui chante.
Tout est poème.
Le poème est à la fois
embarqué sur la graine qui s'envole
caché sous le rocher et
blottit contre le caillou
le rythme de la marche de la fourmi et
le brin d'herbe qui la porte.
Ce sont des poèmes qui
ne se lisent pas, mais se
Vives.
La poésie réside elle dans nos cœurs
Les seuls et uniques
Lecteurs
du Monde qui nous aime
en mots de poèmes.
