Poèmes

Le monde n'est pas désenchanté.

Il est là, il vit. Pour lui. Pour nous. Pour rien.

Son charme est de poèmes.

Le poème n'est pas dans les livres.

Il est la feuille qui bruisse,

Son souffle

Le vert des paysages,

L'eau qui s'échoue sur la berge, sur la plume tombée.

Il est la lumière de l'astre dans nos yeux,

L'être qui s'éteint,

Le vent qui murmure ou qui chante.

Tout est poème.

Le poème est à la fois

embarqué sur la graine qui s'envole

caché sous le rocher et

blottit contre le caillou

le rythme de la marche de la fourmi et

le brin d'herbe qui la porte.

Ce sont des poèmes qui

ne se lisent pas, mais se

Vives.

La poésie réside elle dans nos cœurs

Les seuls et uniques

Lecteurs

du Monde qui nous aime

en mots de poèmes.